Archives – Boulevard Voltaire

Étiquette : Coupe du monde de rugby

  • All Blacks : une finale presque parfaite

    J’ai pu assister sur écran télévisuel géant et en dehors de mes modestes murs à l’apothéose All Blacks et, quoi qu’on en dise, le rugby français est sans doute le véritable « sans domicile fixe » de cette histoire : sans « adresse » aucune, qu’elle soit technique, tactique, individuelle ou collective. Je me sens, quant à moi, plutôt déjà « orphelin » de l’immense vainqueur néo-zélandais : clap de fin pour Dan Carter, Ma’a Nonu et peut-être Richie McCaw…

    Ah, du haut de son mètre quarante et de ses quarante kilos bien tassés, il devait en présenter un, de danger mortel, le p’tit « fan » déjouant le périmètre de sécurité autour de ses idoles après la finale ! À tout hasard, le petit kamikaze se mangea un plaquage aussi grotesque que violent de la part d’un membre du « staff » de Twickenham, sous les yeux et les bras, ballants pour une fois, de Sonny Bill Williams. Pas de quoi démonter Sonny, qui offrit aussi sec au jeune « plaqué » sa médaille en or massif de champion du monde !

    Aujourd’hui lundi, l’on apprend par ailleurs que les instances du rugby ont décidé à l’unanimité d’en redonner une au magicien de la passe après contact (revoir l’essai de Ma’a Nonu)… Puisqu’on vous dit qu’il y a de ces moments parfaits… Finale parfaite pour le spectacle (exclusion temporaire de Ben Smith permettant aux Australiens de recoller au score) et presque parfaite pour les All Blacks (exclusion temporaire de Ben Smith permettant aux Australiens de recoller au score). Si je devais établir une (toujours) hasardeuse équivalence dans d’autres sports collectifs, ces Blacks sont au rugby ce que l’Ajax d’Amsterdam des années 70, ou plus près de nous le FC Barcelone, furent au football, à savoir « total ».

    J’ai écrit ces lignes dimanche, de la magie (noire) encore plein les yeux et la tête, au lendemain de la finale : je le précise au cas où, car ce lundi, dans une interview de l’entraîneur Hansen, le journal L’Équipe titrait : « Il a fait des All Blacks une équipe au style de jeu magnifique. En s’inspirant de modèles dans le football, comme l’Ajax d’Amsterdam ou l’Espagne »… Tout est authentique. Hélas, le foot me paraît de plus en plus pâle lorsqu’il n’offre pas une image ouvertement ridicule. De Telegraaf aborde le sujet, d’ailleurs, en évoquant le respect des arbitres : « Les footballeurs pourraient en apprendre beaucoup des rugbymen concernant le respect des arbitres », titre le journal ce lundi. Et que dire des haies d’honneur, du comportement du public…

    Les statistiques étaient là avant le début de la Coupe du monde, voici ce qu’elles donnent pour la Nouvelle-Zélande à la clôture de celle-ci : 54 matchs depuis leur précédent sacre de 2011, 3 défaites et 2 nuls… Prenez Dan Carter : 112 sélections, 99 victoires… Pas moins de 10 joueurs finalistes de la Coupe du monde fouleront demain les pelouses du top 14 : 4 Néo-Zélandais, 4 Australiens et 2 déjà présents en France. Cela permettra-t-il l’émergence de nouveaux talents français aidant le rugby hexagonal à sortir de son statut de « SDF » ? Réponse dans quatre ans au Japon et (peut-être) sur grand écran, les amis ?

  • Les cocoricos du désastre : une tradition française

    J’ai scrupule […] à évoquer l’humiliation de l’équipe de France de rugby face aux formidables Néo-Zélandais qui nous ont donné une leçon de jeu, d’audace, de maîtrise. Le score parle tout seul : 62 à 13.

    Critiquer les joueurs français n’aurait aucun sens. Ils ont été suffisamment accablés par une déconfiture dont ils ont pris toute la mesure. Serge Blanco, avant le match, espérait que ce ne serait pas la Bérézina. Les Français l’ont eue et au-delà de leurs pires craintes.

    Mais ce qui me scandalise, ce sont les cocoricos du désastre.
    Après la défaite déjà lourde de sens contre l’Irlande, on aurait souhaité modestie, réserve et lucidité. Mais durant la semaine, jusqu’à ce samedi 17 fatal, on a entendu des allusions à un miracle, au fait que les Français n’étaient jamais plus forts qu’au bord du gouffre, qu’on avait déjà vaincu les All Blacks à deux reprises et qu’on allait voir ce qu’on allait voir.

    On a vu.

    Deux commentateurs qui durant le match n’ont cessé, avec une volubilité soûlante (surtout Bernard Laporte), au fur et à mesure que le désastre s’accomplissait, d’entonner des cocoricos au lieu de s’en tenir à ce qui crevait les yeux : l’implacable supériorité d’une équipe contre une autre.

    Aucun système de jeu à cause de cet entraîneur calamiteux qu’est Philippe Saint-André, dont le bilan est couronné, si j’ose dire, par une déculottée dont il est le principal responsable.

    Les commentateurs s’égosillaient pour occulter un réel qu’ils préféraient, chauvins, ne pas voir.

    Philippe Saint-André qui n’avait cessé de soutenir que la France serait championne du monde et que c’était son exclusive ambition, a pourtant déclaré, après la correction, « On est à notre place », comme si derrière le verbe matamore, il n’avait eu pour souci que d’emmener ses joueurs en quarts de finale.

    Pourquoi la France gagne-t-elle si peu, trop peu ? Parce que de manière anticipée elle crie déjà ses cocoricos, de sorte qu’elle n’a plus de force pour affronter la réalité.

    Comme si nous n’avions le choix qu’entre un effacement résigné ou une arrogance incapable d’un examen de conscience et d’une remise en cause radicale. Alors qu’entre les deux, il y a la volonté patiente et le courage mobilisateur. Est-il obligatoire d’aimer sa patrie en étant stupide ?

    Les cocoricos du désastre.

    On ne les entendrait qu’en sport, ce serait un moindre mal.

    Mais ils sont devenus une tradition française qui en fait le critère éclatant et à rebours de l’échec.

    Comme ce pouvoir qui n’arrête pas de nous masquer le vide de ses résultats avec le plein de ses péans.

    Les cocoricos du désastre. Les premiers croyant nous duper alors que le second n’échappe à personne. Ni aux sportifs, en chambre ou non, ni aux citoyens.

    Les joueurs ont fait ce qu’ils ont pu, ils n’ont pas été brillants. Mais il leur manquait quelqu’un.

    Les citoyens ne désespèrent pas encore mais ils ne sont pas loin de la révolte. À force, on les comprend. Ils pressentent qu’il leur manque quelqu’un.

    Contre tous les cocoricos de tous les désastres.

    Un entraîneur pour la France.

    Extrait de : Les cocoricos du désastre

  • Sublimes All Blacks !

    C’est la Coupe du monde de rugby : l’on ne sait jamais (et c’est tout son charme) de quel côté fusera ce satané cuir ovale. Conformément aux statistiques, je me suis donc planté comme d’habitude dans mes prévisions, et dans les grandes largeurs, s’il vous plaît.

    Au lieu du match verrouillé – et de son corollaire, un score étriqué, que j’attendais -, ce fut un feu d’artifice dont peu se seront encore remis, au vu de son ampleur et quelle que soit l’équipe supportée : dix essais en tout ! Dont un pour la France, certes, certes… Non point que je pronostiquais une victoire du Bleu sur le Black. Craignant seulement (pour le spectacle) que le trimestre de « bodybuildage » intensif tricolore précédant la Coupe du monde n’accouche d’une muraille défensive infranchissable. La leçon de la ligne Maginot ne fut décidément pas comprise : des milliards de tonnes de béton (ou de muscles et autres tablettes de chocolat, si vous préférez) en pure perte. Certes, l’affolante statistique adverse aurait dû mettre la puce aux oreilles tricolores : depuis leur finale victorieuse contre la France en 2011, cette équipe des Blacks aligne, en effet, près de cinquante rencontres pour trois défaites seulement en quatre ans. Qui dit mieux ?

    La stratégie néo-zélandaise consista, sans doute, à en garder sous le coude lors des matchs de poule, en attendant d’hypothétiques coqs, quitte à afficher à l’occasion une maladresse quasi suspecte… Cependant qu’en face, on conjurait le sort et les incertitudes tricolores nées de la défaite contre l’Irlande comme on pouvait. Ou plutôt comme d’habitude : en se gargarisant en boucle, et faute de mieux (dans les médias du moins), du succès tricolore 43-31 de 1999 sur ces mêmes Blacks. Fruit, paraît-il, d’un légendaire « french flair » universellement redouté. Occasion trop tentante pour ne pas imaginer ces Blacks malgré tout « prenables ». Mais au soir de la déroute, l’entraîneur Philippe Saint-André évoquait, encore sonné, ces « Brésiliens du rugby ».

    Pour tout dire, je n’ai jamais cessé d’admirer le rugby néo-zélandais depuis trois décennies. Peut-être parce que son cas de figure dépasse précisément le cadre strict de ce sport. Ces « All Blacks » semblent incarner une sorte de synthèse culturelle, que leur « haka » illustre de manière si particulière. Antithèse du communautarisme multiculturel vendu par nos médiocres sous l’appellation suave de « vivre ensemble » – traduire : cultures se toisant en chiens de faïence. Au contraire, complicité intime entre la science tactique collective de descendants d’exilés de l’empire colonial du Royaume-Uni et le génie individuel maori au geste et à l’inspiration surgis de nulle part. Cela se traduit par un jeu parfois improbable, pour ne pas dire extraterrestre, laissant alors l’adversaire les bras ballants et pantois. Le tout « cimenté » par un ancestral rite guerrier issu du… Pacifique. Sublimes All Blacks, lorsqu’ils récitent ainsi leur art !

  • C’est parti !

    Voilà, c’est parti ! Yoann Huget s’est blessé ; dommage, un excellent joueur, un vrai battant, courage Yoann, la France du rugby est avec toi et espère te revoir très vite sur le terrain. Puis, comme prévu, le jeu de l’équipe de France fut fastidieux. Comme prévu, l’équipe de France si sûre d’elle avant la compétition se rend compte qu’il faudra batailler dur pour arriver à ses fins.

    Pour l’équipe de France, je continue de croire qu’il faut un buteur, un teigneux, un chef qui aura le cran de mordre les mollets des siens et des adversaires, mais avec intelligence. Pourquoi pas Rory Kockott, sous-exploité pour l’instant ? Les échecs de Michalak font peine à voir. Cette ancienne lumière rubystique n’éclaire le jeu qu’à la façon d’une loupiote exsangue. Donnez-nous aujourd’hui les espoirs de demain, plutôt que l’insipide Dumoulin, offrez à Fickou la lourde tâche de faire ce pour quoi il est né : prendre la responsabilité du centre.

    En attendant, les Irlandais passent sept essais aux pauvres Canadiens pourtant courageux, sérieux et appliqués. Mais l’Irlande a un vrai jeune ouvreur, pas une ancienne gloire, et un demi de mêlée qui, sous les poteaux, n’hésite pas à faire une passe vers l’extérieur. Sans doute notre chère équipe pourra jusqu’à ce match fatidique y croire. Veuillez me pardonner si je n’y crois qu’après. Car même en cas de défaite, ce qui en sport n’est pas déshonorant, nous pouvons espérer si le jeu de l’équipe de France vient tout à coup à retrouver de l’intuition, de la vitesse, des passes ajustées et surtout, surtout, des Picamoles et des Dusautoir en veux-tu, en voilà.

    Alors, je regarde les Japonais et je rigole, je regarde les Sud-Afs et je me dis : ils ont le syndrome français ou quoi ? Je vois les Anglais et je pense : ils furent là, ils sont là, ils seront là. Les Tongiens et les Géorgiens qui déclarent leurs intentions dans le combat et donnent le spectacle que tout supporteur attend : de l’intensité, de l’émotion, de l’envie. Le rugby est dans ces quelques mots. Ma chère équipe de France, regarde Picamoles, prend exemple et suis-le…

  • La leçon de courage de l’équipe de rugby japonaise

    Samedi, le stade de Brighton a vibré. Les spectateurs ont eu le bonheur d’assister à un match de rugby d’anthologie, peut-être le plus grand exploit de l’histoire du jeu. En effet, le XV nippon a battu les bœufs aux hormones sud-africains, au terme d’un affrontement palpitant qui a connu son climax à la toute dernière seconde avec un essai somptueux pour la gagne. Cette performance incroyable a rappelé que le rugby est aussi un jeu d’évitement fait de courses folles et de passes inspirées. Petit cocorico : l’entraîneur des avants samouraïs est Marc Dal Maso, ancien talonneur de l’équipe de France. Le pack japonais est d’ailleurs allé s’aguerrir dans le sud-ouest de la France, terre de rugby de conquête.

    Cette victoire, les Japonais l’ont méritée. Ils la doivent à leur intelligence, à leur travail, à leur courage. Les natifs du pays du soleil levant ont une mentalité fantastique ; dévoués, enthousiastes, sérieux, et compétiteurs acharnés. Ils ne commencent jamais une compétition en perdants, y compris lorsqu’ils sont supposément inférieurs à leurs adversaires. Le défaitisme leur est étranger. Pour conquérir ce qui nous paraît inaccessible, il ne faut jamais céder au découragement. La leçon donnée hier est la suivante : un événement imprévu surgit toujours dans l’histoire, la fatalité n’existe pas.

    Si le Japon a battu l’Afrique du Sud, chose totalement improbable la veille du match, qui voudra nous faire croire que la France est perdue et ne se relèvera jamais des épreuves actuelles ? Les esprits chagrins, qui entretiennent leur fonds de commerce sur l’idée d’un déclin irréversible, se trompent : la France est vivante. Oui, la France est vivante, mais elle est loin de partir gagnante face au futur terrible qui s’annonce. Nous pouvons regagner notre souveraineté ; nous pouvons endiguer la crise migratoire ; nous pouvons vaincre l’islamisme radical ; nous pouvons vivre en conformité avec notre identité historique. Il nous faudra pour cela du courage, de la volonté politique, de l’abnégation, à l’image de la performance délivrée par le XV japonais.

    La fin de l’histoire n’est jamais connue par avance, tout est toujours possible. Je veux croire que nous pouvons sortir par le haut des crises qui nous affligent. Les événements présents sont, en réalité, une chance car ils nous sortent de notre confort quotidien pour nous amener à nous dépasser. Plus personne ne croit au songe ouaté d’un monde en paix, d’une France multiculturelle irénique. Plus personne ne croit, non plus, à l’idée que l’Union européenne protège les Français. Mais tout le monde a peur de l’inconnu, peur de se jeter en avant, peur de défier ce système mortifère qui semble indestructible.

    Non, aucune institution politique n’est éternelle. L’alternance entre les frères jumeaux de la « droite » molle et de la « gauche » folle n’est pas un invariable historique. Il vous appartient de changer les règles du jeu et de battre l’invincible armada mondialiste. L’ONU affirme que franchir une frontière illégalement n’est pas un crime : prouvons aux Français que cet organisme pousse à la guerre entre les peuples. Les spécialistes continuent de croire que Marine Le Pen ne sera pas présidente de la région Nord-Pas-de-Calais, alors que les sondages lui attribuent un score de 39 % au second tour ? Faites mentir les clercs, faites mentir les pronostics de ceux qui nous dirigent depuis trop longtemps !

  • Rugby, chronique d’une défaite annoncée

    Le mal français est, en sport, de prendre les vessies pour des lanternes. Le rugby français, puisqu’il s’agit de lui, est le meilleur rugby des championnats en Europe, mais notre équipe nationale s’effiloche et le fameux french flair ressemble de plus en plus à un nez d’enrhumé chronique.

    Pas un essai né de combinaisons savamment orchestrées, mais fruit du talent d’un joueur ! Des postes offerts à des joueurs dont la seule potentialité physique ne gomme pas l’impossibilité d’user d’un ustensile primordial en rugby : les mains. Car les mains servent à faire des passes, et les passes mènent la balle à l’aile, là où la vie est belle. Entre les joueurs, pré-retraités, blessés chroniques, trop intelligents, artistes incompris, volontaires à encourager, l’entraîneur dépressif, familier, déconnecté des réalités, les dirigeants bien nourris, bien arrosés, les supporteurs, trop nombreux, pas assez présents, exigeants, qui n’y connaissent rien, les journalistes trop confiants, trop connivents, vendus, pressants, pessimistes, entre tout ça, il n’y a plus de place pour un peu de lucidité. En jargon rugbystique, le ballon, ovale, s’appelle la gonfle ; ce qui nous gonfle vraiment, c’est d’entendre que l’équipe de France est merveilleuse Le rugby a, dans ses rangs, des comiques. Le dernier en date, Vincent Moscato, nous offre de quoi prendre ce sport pour ce qu’il est : un passe-temps devenu professionnel, mais archaïque dans son esprit de clocher. Mais de là à nous dire que les joueurs français s’imaginent devenir champions du monde, alors que cette équipe  ne gagne pas un match important depuis des lustres, qu’elle est incapable d’aligner trois passes, que ses buteurs sont en faillite, que son pack jadis insurpassable recule aujourd’hui devant des huit improbables, que ses demis sont en panne d’inventivité et que ses trois-quarts centre n’ont de perce-muraille que le nom jamais la réalisation et que les trois-quart ailes n’en peuvent plus d’espérer des ballons qui finissent soit dans leurs pieds après une énième passe, soit n’arrivent pas parce que perdus en chemin dans les méandres de combinaisons ahurissantes, il y a comme du comique involontaire.

    Messieurs les journalistes dithyrambiques, messieurs les entraîneurs résolument optimistes, messieurs les joueurs aveuglés par de faux espoirs, je dois vous dire que nous avons la télé, qu’elle nous montre des matchs internationaux du bout du monde lors desquels les matchs de rugby ressemblent à une représentation du Bolchoï, tant l’exécution est parfaite. Alors, courage, impossible n’est pas français, nous sommes avec vous et nous vous soignerons quand vous reviendrez juste après les poules de qualification. En attendant, revenez sur terre, vous ne pratiquez pas un rugby champagne, mais une abominable piquette indigne à nos cœurs d’insupportables supporteurs, de vos illustres anciens.