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Étiquette : Renaud

  • Pas d’embrouilles ! Renaud n’est pas Jacques Fesch

    « Y rêvait d’une famille que y faudrait pas subir/Des parents qui seraient pas des flics ou des curés », fredonnait Renaud en 1980 dans sa chanson « Baston ». Près de quarante années se sont écoulées. Et le voilà qui embrasse un flic et qui se fait tatouer un Christ dans le dos.

    Rejeton de flics ! Fils de curetons ! crient quelques-uns de ses fans. Déçus et amers. Tout ça pour ça. Dire qu’en 1975, dégommant Antoine et Dylan, il chantait dans « Société, tu m’auras pas » : « On les a récupérés/Oui mais moi on m’aura pas/Je tirerai le premier/Et je viserai au bon endroit. » T’as qu’à croire ! Elle l’a bien eu, la société, le vieil anar ! Noyé dans des verres de pastaga avant de ressusciter dans les bras d’un condé. Et d’se faire tatouer ce foutu Jésus. Le même qu’ils ont « crucifié avec trois punaises/Et pi y s’est barré », comme il chantait au sommet de sa gloire. Reniement ! Trahison ! Vendu ! Renaud le cagot ! L’anar calotin ! L’indic des roussins ! Le bouffeur de corbeaux saoulé au vin de messe !

    Voire. Et si Renaud n’était pas, tout simplement, honnête ? Honnête avec lui-même. Honnête avec les autres. Anar ? Sans doute. Gaucho ? Sûrement. Porte-drapeau ? Peut-être. Mais avant tout poète. Troubadour. Saltimbanque. Poulbot au cœur tendre n’oubliant pas « la petite fille des sombres rues ». Et, surtout, artiste dépourvu du travers de ce show-biz pourri : le sectarisme. Le temps s’est écoulé. Mais il a pas passé pour rien. Il a compris. Tout n’est pas blanc. Tout n’est pas noir. Les méchants à droite. Les gentils à gauche. C’est plus compliqué. À l’image de la vie. Cette foutue vie qui a failli l’quitter.

    J’vais vous en lâcher une. Pas n’importe laquelle ! Une belle. Sans trahir aucun secret. L’anecdote a peut-être été oubliée. Mais vous la retrouverez. Vu qu’elle a été publiée. En 1981, sur le plateau de Polac, Renaud éructait : « Crève Minute. » En 2006, j’le dézinguais dans le même canard à propos de sa chanson « Elle est facho ». Là, il a dit : « Bravo Minute, bel article ! » On s’est écrit. Plein d’fois. Et y m’a invité à son concert. À deux reprises. On a discuté. « C’est la première fois que j’parle à un mec comme vous. On fréquente pas les mêmes bistrots. » Putain ! Merde alors ! Renaud causant avec un tricard de Minute. Avant d’me donner un entretien pour Le Choc du mois. Reconnaissez-le. C’est pire que d’se bécoter avec une hirondelle en public ou d’se graver le bon Dieu sur la peau. Pourtant, il l’a fait.

    Lui et moi, « on s’ra jamais du même côté », comme y disait à une minette en 1976. D’accord sur rien. Sauf sur l’essentiel. Le temps est assassin. La vie fout l’camp. Encore minot hier. Débris aujourd’hui. À jeter demain. Pas certain d’être admis là-haut par le patron. Trop de conneries sur Terre. Renaud en Jacques Fesch ? Faut pas pousser. Non. Tout simplement honnête. Par les temps qui courent, c’est déjà pas mal.

  • Ras le bol de la Renaudmania !

    Renaud par-ci, Renaud par-là… Renaud a dit… Renaud a fait… « Toujours debout », « toujours la banane », « Renaud règle ses comptes »… 
Est-ce qu’on va enfin nous lâcher avec ça ?

    Des mois que dure cet insupportable matraquage. Les reprises par les « copains », le faux suspense de la résurrection, histoire de bien préparer la sortie d’un album, et depuis le mois de janvier le bulletin de santé racoleur qu’on nous sert quotidiennement ou presque: le cadavre a bougé une paupière, le zombie s’est réveillé, l’alcoolo s’est servi un verre d’eau… Tout juste si l’on n’a pas droit, chaque matin en direct, à l’analyse des urines de la nuit.


    Oui, Renaud avait du talent ; oui, il en a encore. Et non, il n’a pas retrouvé sa voix. Il n’y a qu’à l’entendre parler pour savoir que sa voix « chantée » a été honteusement trafiquée, histoire sans doute de gommer les ravages de la défonce.

    Depuis des semaines, c’était le Messie ressuscité : Renaud le Phénix et son visage photoshopé sur les murs du métro. Mais comme cela ne suffisait pas, on a en plus aujourd’hui Renaud qui publie ses mémoires. Les radios ont dépucelé l’ouvrage, la France retient son souffle et fait silence : on guette les paroles de l’oracle, les visions de la pythie. Ça s’appelle Comme un enfant perdu. Ça paraît pour la fête des Mères. Bien vu, l’artiste.

    Il y a là-dedans « tout pour comprendre Docteur Renaud et Mister Renard », disent les radios enamourées. Le journal intime des pleurs et du vomi ; tout ce qu’il nous faut, en effet, pour oublier le rationnement de l’essence et la courbe du chômage.

    Et demain, ce sera quoi ? La fin de la pièce en trois actes : Renaud a replongé, il s’est suicidé au pastaga, a enfilé la robe de bure, épousé Nabilla ?

    Au fond, Renaud, on s’en fout. La question, c’est pourquoi tant de dévotion ? Eh bien, parce que Renaud, c’est l’air du temps. C’est la France qui se bourre la gueule pour ne plus penser et se réveille chaque matin la tête dans la cuvette. C’est la gouaille râleuse, le fils de droite qui roule à gauche, le rejeton choyé qui se rêve en maudit ; l’antimilitariste, l’anticapitaliste. Le p’tit gars qui traîne comme un boulet la mauvaise réputation de son papa (accusé de collaboration) et porte en étendard la vie rêvée de sa maman (fille de mineur). Renaud la vertu, contre l’armée, contre le fric, contre les patrons, contre le système… Nuit debout avant l’heure, mais qui donne ses rendez-vous à la Closerie des Lilas, entre Arielle Dombasle et BHL. Renaud qui vend une planche de Tintin à Drouot pour 1.046.000 euros.

    Pardon Renaud, mais je vais être directe avec toi : dans les brumes que ton foie malmené projette sur ta cervelle enfumée, tu ne vois même pas que tu es la marionnette qu’on agite pour se refaire une conscience. Franchement, tu t’es vu quand t’as plus bu, place de la République, en train de débiter d’une voix pâteuse un « Je suis Charlie » de rattrapage ? Ânonnant un pauvre compliment à la mémoire des victimes du 13 novembre ?

    Retourne au pastaga, mon vieux Renaud. Ou si t’en es vraiment sorti, arrête tout de suite cette comédie parce que, franchement, là, j’ai honte pour toi !

    Et si tu veux un sujet de méditation, songe à ce malheureux Léo Ferré récupéré pour vendre à la télé des sardines en boîte… Si tu n’y prends pas garde, tu risques de finir ta carrière dans les maquereaux au vin blanc.

  • Docteur Renaud et Mister Fillon

    Encore une mauvaise nouvelle pour les socialistes, peut-être pire que celle de l’augmentation du chômage : le chanteur Renaud envisagerait de voter Fillon en 2017. « Je vais peut-être voter pour un François Fillon que je pense être un honnête homme, un vrai républicain », a-t-il déclaré au Journal du dimanche.

    On imagine la réunion de crise à l’Élysée avec le petit Gaspard Gantzer et Mme Azoulay, appelée d’urgence au Château pour essayer de faire face à ce nouveau séisme dont on se serait bien passé…

    C’est comme si Louise Michel s’était ralliée à M. Thiers ou Georges Brassens à Antoine Pinay ! Vous voyez un peu, dans le genre incongru, on n’avait sans doute jamais vu cela. Il y a deux jours, Le Point titrait déjà « PS : les militants quittent peu à peu le navire. » Si, en plus, les icônes de la gauche deviennent sensibles aux charmes de cette bourgeoisie provinciale et catholique, c’est à désespérer non pas Billancourt mais ce qu’il reste de Saint-Germain-des-Prés.

    Souvenez-vous : lors de la dernière fête de la Musique, François Hollande était allé ânonner nuitamment « Il n’y a plus d’après à Saint-Germain-des-Prés » avec une Emmanuelle Béart, son zénith inéluctablement derrière elle. Une sorte de crépuscule des nuls, prémonitoire et annonciateur de déroutes grandioses et magnifiques.

    Certes, Renaud n’est pas du genre gauche lisse et bien sous tous rapports – de préférence protégés -, comme la couverture de Télérama ou des Inrocks, journaux délicatement posés sur la table achetée chez Ikéa le week-end dernier après être allé faire son marché bio-équitable. La gauche de Renaud, c’est celle de la classe ouvrière dont, du reste, il n’est pas. Ce n’est en tout cas pas celle des bobos, « une nouvelle classe. Après les bourges et les prolos. Pas loin des beaufs, quoique plus classe », comme il chantait en 2006. Une nouvelle classe qui « écoute France Info toute la journée » et « adore le maire de Paris », en rajoutait-il, très observateur. Une chanson qui aurait dû mettre la puce à l’oreille à l’époque. On ne se méfie jamais assez des siens.

    Oui, décidément, le coup est rude. « Je suis profondément désabusé par la politique, notamment celle dite de gauche de ce gouvernement pourri qui vote des lois que même la droite n’aurait pas osé voter, sur la réforme du Code du travail ou la déchéance de nationalité… Plus jamais je ne donnerai ma voix aux socialistes », insiste lourdement Renaud dans Le Figaro.

    Le coup est rude aussi pour Mélenchon. Celui qui se pose en infatigable Emmaüs de la gauche – toujours à l’affût d’une vieille idée, d’un artiste nostalgique du Grand Soir ou d’un politicien de gauche en rupture de ban à recycler – est très, très dépité. « Quand on est Renaud, on ne vote pas Fillon », a-t-il déclaré, définitif, hier au « Grand Jury » RTL. Il est vrai que Mister Renaud n’a pas été tendre avec lui : « Gauchisme », « aventurisme », « idéalisme désuet » : tout y est passé.

    Bon, de là à voir Renaud enfiler des pantalons gris et des blazers croisés avec pochette assortie aux chaussettes, il y a encore sans doute un peu de marge. On se calme, je vous prie, dans les gentilhommières de la Sarthe !

  • Qui es-tu pour de vrai, cher Renaud ?

    Cher Renaud, vous voilà de retour après une longue éclipse, digne du Temple du Soleil, pour évoquer une tintinophilie dont vous êtes un adepte éminent. Sur vos récentes photos officielles, lors d’un concert à Montpellier – à l’occasion duquel vous avez rejoint sur scène le groupe corse I Muvrini pour quelques morceaux, dont une assez jolie ballade irlandaise -, vous arborez un tee-shirt portant l’inscription « Yvan Colonna, otage de la raison d’État ».

    Qu’il nous soit seulement permis de remarquer qu’en termes d’engagement politique, ce dernier vous coûtera sûrement moins cher que le précédent ; celui, par exemple, de votre album Marchand de cailloux, à l’occasion duquel vous preniez fait et cause pour celle de la Palestine, les services secrets israéliens ne se contentant pas que de faire sauter des paillotes… Ces derniers ne se sont évidemment pas risqués à de telles extrémités, sachant que la grande famille du show-biz s’est simplement contentée de vous mettre sous cloche plus de dix ans durant.

    Entre-temps, vous aviez fait du chemin. Et, lors d’un fameux mois de mai – 2002, pas 1968 -, vous étiez au Café de Flore, là où vous attendait votre bouteille d’anisette quotidienne, avec un écrivain plutôt serbien et un chanteur plutôt dylanesque, à discourir sur le fait qu’il était hors de question de voter pour un Jacques Chirac plutôt que pour un Jean-Marie Le Pen. Peu de temps après, vous accordiez un entretien des plus courageux au défunt périodique Le Choc du mois, mensuel un brin réactionnaire et consacré à la chanson française dans lequel, avouons-le, vous ne faisiez pas assaut d’anti-lepénisme militant…

    C’est sûrement pour ces contradictions que l’on vous aime aussi, cher Renaud, et aussi parce que vous faites partie du patrimoine radiophonique français. D’un côté, votre première chanson, dédiée à votre père, intitulée « Crève salope », avec « Crève charogne » en deuxième vers du refrain. Puis « Hexagone »… Il est vrai que, durant l’Occupation, votre père avait résisté à la Résistance avec à peu près autant d’entrain qu’un Robert Hersant, mais tout de même… En effet, il y a des choses que l’on ne dit pas, que l’on n’écrit pas, que l’on ne chante pas sur son père, même si, visionnaire, vous avez en la matière initié la mode littéraire d’autofiction et passablement gerbique voulant que l’on vomisse sur celui qui vous a donné le jour, qu’il ait été nazi potentiel, centriste avéré ou violeur putatif.

    Cher Renaud, pour finir, quand on a écrit « Mistral gagnant » et « Morgane de toi », on vaut fatalement mieux que ça. Et rien que pour cela, le public, le grand public, le public français, le public des beaufs, celui que vous avez copieusement insulté dans votre chanson « Mon beauf », parce qu’il lisait Paris Match, vous aime toujours, même vous conservant parfois un chien de sa chienne…

    Au fait, à propos de Paris Match, qui y a posé en une avec une bimbo qui ne devait sûrement pas être blonde de haut en bas ? Un peu vous, mon cher Renaud. Vous qui, toujours dans votre chanson « Hexagone », stigmatisiez l’éternel Bitru : « Après une longue année d’usine, ils crient “Vive les congés payés”. Ils oublient un peu la machine, en Espagne, en Grèce ou en France. Ils vont polluer toutes les plages, et par leur unique présence, abîmer tous les paysages. »

    Si les pauvres n’ont même plus le droit de prendre des vacances et que les prolétaires gâchent les photos de vacances, dites-le, cher Renaud : car être de gauche, faut-il encore en avoir les moyens… Tout le monde n’a pas eu la chance d’avoir des parents communistes, disait-on dans un fort joli film de Jean-Jacques Zilbermann, à votre grand désespoir, semble-t-il ; même si les vôtres vous ont laissé tout loisir de lâcher quelques flatulences dans la soie.