Je n’ai jamais supporté le racolage des lamentations. Elles s’appellent Femen et se dénudent sous une nef pour tirer à boulets rouges sur l’Église. Pendant quelques jours, c’est Serge Charnay qui squattait une grue pour réclamer le droit à un père – violent – de voir son gosse. Les autres sont enseignants, chauffeurs de bus ou médecins et trottinent sur le macadam pour manifester leur mécontentement, en délaissant en même temps des chaises de bureau tant convoitées.
Le fond de leur combat est parfois légitime. D’ailleurs, même s’il ne l’était pas, je laisserais volontiers ces trublions clamer qu’il l’est. Ainsi Voltaire, dont le boulevard se veut l’héritier, ne se retournera pas dans sa tombe. Seule la manière de ces révoltes me donne de l’urticaire. Quand eux y voient la dénonciation d’une injustice, j’y vois des atteintes à la tranquillité ou pis encore, des troubles à l’ordre public.
L’homme qui ne peut pas se rendre au travail en raison des grèves de bus ou qui ne peut pas se recueillir en paix en raison d’un happening féministe n’a rien demandé à personne. Loin de moi l’aspiration à me faire le porte-plume des honnêtes gens, ces individus qui acceptent l’injustice ou la combattent avec dignité, ces individus qui subissent les coups d’éclats de l’activisme. Loin de moi la tendance à juger la protestation, fruit de siècles de prohibition. Car je sais très bien que, de la rue, naissent souvent les premiers cris du débat démocratique.
Finalement, j’ai simplement horreur des geignards de bas-étage. Tout en eux m’irrite et me demeure mystérieux. Et pourquoi pas la plainte dans la prose ? Ne descendons-nous pas des Zola et autres scribouillards de talents, qui ont su, par la sève de la plume, accoucher des plus beaux manifestes et des plus belles plaidoiries ? L’écriture est une parfaite caisse de résonance.
Cependant, il faut bien avouer que l’activisme sommaire porte ses fruits. On a l’impression que les autorités flanchent au plus offrant en matière d’étalage médiatique. Trois caméras devant soi – les médias se délectent des happenings, des clameurs, du pathos — et c’est l’assurance d’un rond de serviette au prochain Conseil des ministres.
Sapristi, en arrivant à la fin de mon papier, je me rends compte, avec désarroi, que le militantisme aigu a encore de beaux jours devant lui…
Il faut que je vous laisse, je m’en vais planter ma tente devant l’Élysée et entamer une grève de la faim pour contester ma facture de téléphone.