La tolérance est une condition indispensable du « vivre-ensemble ». Après vingt siècles de rejet de l’autre, de sectarisme le plus étroit, de fanatisme et d’infamie calotine, notre époque découvre enfin, ou plutôt redécouvre, les vertus d’une vie commune apaisée où chacun, dans la liberté de sa conscience, s’épanouit librement et s’enrichit des différences de l’autre.
On sait, depuis Saint-Just qu’il est parfois nécessaire de faire le bonheur du peuple malgré lui. Et que des esprits fermés aux lumières de la modernité doivent, en dépit de leur obstination, recevoir sans délai les bienfaits d’une culture vivifiante. Il existe hélas un endroit, en France, où l’incompréhension persiste à régner.
La ville de Clisson, en Bretagne, et ses habitants, sont la vivante image d’une tradition sclérosée, d’une France moisie, repliée sur ses mœurs surannées, entre son château médiéval, son église Notre Dame et ses halles du XVè. Certains pourtant voient en Clisson une des perles, si nombreuses, que l’histoire a semées sur notre géographie. Une petite ville de province endormie sur son passé.
Les Clissonnais semblent si bien s’accommoder de cette existence paisible qu’ils n’apprécient guère l’élixir de jouvence qui leur est proposé chaque année à la fin du mois de juin avec le désormais célèbre Festival de l’Enfer, en anglais Hellfest. Ce beau rassemblement réunit durant trois jours, aux portes de la ville, ce qui se fait de plus délicat en termes de musique moderne : le black metal. Pour la plus grande joie des festivaliers, la bourgade se réveille alors au son saturé de guitares poussées au maximum, de basses martelées sourdement, de lourdes percussions à crever les grosses caisses, -accessoirement les tympans, et des paroles poétiques qu’un soliste au physique de jeune premier susurre dans un micro. Qu’on en juge : « Pissez sur le Christ et tuez le prêtre, suivez la nature – louez la bête.» (Marduck, Jesus-Christ sodomized ) ; « Dans les parfums de mon oraison secrète, le sang frais d’enfants tombe sur moi… » (Exhumed, Sodomy and Lust ) ; ou encore : « And make them leave their fucking holy god – We’ll shit them in their face, still they will love us – As sexual slaves of hell they all shall serve » (Urgehal, Supreme Blasphemy) .
Voilà de quoi ouvrir l’esprit de ces bouseux de Bretons, confits dans leurs traditions et fermés à toute innovation. Et pourtant, ils se plaignent ! Ils n’apprécient pas ces 3.000 festivaliers aux yeux cernés de khôl qui débarquent dans leur commune, élégamment vêtus de noir, ornés de têtes de mort, de visages sanguinolents et de bijoux d’argent aux sombres reflets satanistes. Ils refusent, ces attardés, les hurlements infernaux, la profondeur des basses irradiant leur sol ancestral jusqu’aux tréfonds de leur sommeil. Ils se plaignent, ces idiots, des blasphèmes proférés, des rodéos à moto dans leurs chemins creux, des tentes plantées par centaines au milieu des pâturages, de concerts aux allures de messes noires subventionnés par tout ce que la région compte de collectivités publiques et d’entreprises « citoyennes ».
Franchement, on ne les comprend pas. Faut-il s’étonner, face à ces peurs franchouillardes, du délitement du lien social, du repli communautariste, de l’enfermement à l’abri de nos frontières ?
Allons, un petit effort. Parce que la culture le vaut bien !