Rude servitude de la vie de journaliste : voilà que, pour une fois, il nous faut dire du bien de l’Anglois, gâte-sauce héréditaire comme chacun sait…
Avec 63 années passées aux manettes de la perfide Albion, la reine Élisabeth II a-t-elle donc fêté le plus long règne jamais survenu à cette petite île, battant ainsi le record établi par son arrière-arrière-arrière-grand-mère Victoria. OK. Ne boudons pas notre plaisir.
Soyons larges, sans Her Majesty The Queen, pas de James Bond, de Beatles, de Rolling Stones, de Led Zeppelin, d’Eric Clapton ou même de Queen.
Il y a de cela quelques années, justement, Eric Clapton (Eric Clapton), Jimmy Page (Led Zeppelin) et Brian May (Queen) étaient reçus par l’increvable souveraine, histoire de se faire accrocher un énième hochet à la boutonnière. Clapton se souvient d’une « charmante vieille dame » s’étant enquise de leurs revenus en ces termes : « Ce n’est pas trop dur de gagner sa vie en jouant de la guitare ? » Sous le charme, les trois vieux bretteurs lui répondirent que, bon an mal an, ils ne s’en sortaient pas si mal que ça.
Force est d’avouer qu’Élisabeth II participe d’un certain génie anglais, consistant avant tout à clore une parenthèse républicaine en coupant la tête de Cromwell ; un peu à rebours de ce côté-ci de la Manche. Mieux : cette dame aux impayables galurins demeure à elle seule un monument national. Sa mère, déjà, Queen “Mom”, que Winston Churchill suppliait de fuir Londres en plein blitz. « Sachez, monsieur que la place du roi est auprès de son peuple, que celle de la reine aux côtés de son mari et que celle de leurs enfants consiste à ne pas quitter leur mère. » Il tenta au moins de l’obliger à porter un casque lorsqu’elle venait au secours des Londoniens bombardés… « Et puis quoi, encore ? Une reine avec un casque ? Cela signifierait que j’ai peur. Et une reine n’a pas peur. Sans compter que cela dérangerait ma mise en plis. » Nous sommes bien loin de Valérie Trierweiler.
Queen Mom, décédée à 103 printemps, ne suçait pas que des glaçons. Alors qu’elle n’était plus de prime jeunesse, un plénipotentiaire de haut rang lui fit cadeau d’une boutanche de vieux gin, dive bouteille que, le jour même, elle honora sérieusement à l’heure de l’apéritif avant de l’achever à celle du digestif, pour ensuite reconnaître, de la manière la plus auguste qui soit : ‘Je crois que, finalement, je ne régnerai pas cet après-midi… »
Sur sa fille Élisabeth, il y a un très chouette film à voir, sobrement, c’est le cas de le dire, intitulé The Queen, et consacré à la tourmente médiatique ayant suivi la mort de Lady Diana, princesse du cœur et des garçons-coiffeurs. Incapable de résister à la furia émotionelle, elle justifie, en vain, son silence en tentant d’expliquer qu’une telle douleur familiale relève du strict domaine… familial. Stephen Frears, un cinéaste revendiquant crânement son républicanisme, chose incongrue en ces contrées, finit même par publiquement avouer qu’il était « républicain » avant de tourner ce film, et qu’une fois le dernier tour de manivelle achevé, il « n’était plus trop sûr de rien ».
Alors, vive la reine d’Angleterre, symbole de coolitude anglo-saxonne. Parce qu’elle le vaut bien, malgré tout.