Depuis quatre mois, c’est le black-out. Le soleil a quasi délaissé notre contrée « comme jamais depuis 60 ans » disent les météorologues ! Je ne rêvais donc pas.
« Les gens sont plus désagréables, n’ont plus le moral » me dit un ami pharmacien, confirmant que cet hiver sans soleil refroidit les âmes. Imitant la cote de popularité de Hollande, le ciel est bas, de plus en plus bas. Que se passe-t-il ?
Il y eut dans le passé un curieux précédent : 1816 reste célèbre pour avoir été « l’année sans soleil ». L’explosion d’un volcan géant — l’année précédente — était la cause de ce phénomène rarissime. Pour l’anecdote, pendant cet « hiver nucléaire » d’avant la Bombe, enfermée dans un manoir, Mary Shelley couvrait le papier d’une giboulée d’encre très noire : l’ouragan Frankenstein s’approchait des côtes.
Les dérèglements météo finissent parfois mal. Celui dû à l’explosion d’un volcan islandais en 1783 eut des conséquences apocalyptiques sur le royaume de France. Froid inouï en hiver, déluge de grêle en été avec, éclair sur le gâteau, l’orage géant du 13 juillet 1788. Le prix des aliments de base explosa avec les conséquences que l’on sait.
C’est peut-être pour ça que, plus que dans aucun autre pays du monde, le bulletin météo n’est autant sacralisé qu’en France. Une sorte de messe laïque. Notez-le, même les jours d’actualité intense, J.-P. Pernault ouvre son journal par un coup de vent par ci, un anticyclone par là. L’image satellite en guise d’hostie. Hallucinant !
J’ouvre les volets, toujours cette fausse lumière grise. Sur l’écran, près de la fenêtre, le dictateur pétrolier est mort, Mélenchon sanglote au micro. Vu la tronche qu’il a, le Jaurès en promo, le crabe l’a déjà chopé lui aussi, visiblement. Les infos pleuvent. Brouillard du tout et rien. On dit que le lobby gay est partout, de l’Élysée au Vatican et même au FN. Le drapeau arc-en-ciel, c’est déjà ça !
Les explosions nord-coréennes, si c’était la cause ? Les staliniens aux yeux bridés menacent Washington « d’une pluie de flammes »… En attendant la tempête, la bourse est en pleine canicule et le chômage gonfle comme un nuage prêt à éclater. Ce soir, Poubelle ma vie à la télé. Sur TF1, sur France 2 les scoops du jour : il neige en hiver, en vacances les gens partent en vacances, la SNCF est complètement à l’ouest.
Depuis deux jours, blizzard en Normandie, les chaînes d’infos sont d’attaque ! Avec cette mode qui donne froid dans le dos : le correspondant doit — obligatoirement — répondre en direct sous la poudreuse. S’il parlait sous abri, ça ferait moins classe, il faut en donner au spectateur pour son flocon. Et puis, avouons-le, c’est si bon de voir ces journalistes frigorifiés alors qu’on est sous la couette ! L’une d’elle, virant bonhomme de neige, a « fait mal au cœur » à Léa Salamé. Car, sur I>télé, on a du cœur, non mais… Le soir sur Canal, après une ondée rock, une belle nunuche présente la météo, comme toujours. Demain, pluie et grisaille pour tout le monde.