Ce que l’on aime avec la gauche, c’est qu’elle ne s’en laisse pas conter par les patrons, ça non. Regardez Valérie Trierweiler. Quelle belle leçon cette femme libre, indépendante, soucieuse de garder son boulot et de s’assumer (parce que voyez-vous, elle, au moins, n’est pas une potiche), a donné à tous les salariés français. Vous autres qui peut-être serrez les fesses, tétanisés par la crise et le spectre du chômage, voilà la bonne technique quand vous avez quelque chose d’un peu délicat à faire savoir à votre chef. Vous poussez brutalement sa porte comme celles d’un saloon, et en bombant le torse vous lui dites tout de go : « Je viens de découvrir ton truc de merde, avec ses photos de merde, et d’ailleurs ta boîte fait de la merde. » Après ces propos francs, sans détours et constructifs, vos relations devraient immédiatement se trouver améliorées, et votre horizon professionnel d’un coup devenir radieux.
Car c’est exactement ce qu’a dit Valérie à son directeur de la rédaction après le reportage dont son compagnon et elle ont fait l’objet dans Paris Match, qui se trouve être son employeur. C’est le Canard enchaîné qui l’a révélé, le tenant lui-même de plusieurs contributeurs de Paris Match.
Et tout s’est passé à merveille. Le directeur de la rédaction, Olivier Royant, quoiqu’un peu « choqué », s’est montré tout à fait magnanime, étant désormais habitué à ces « éruptions » et prévoyant avec optimisme que cela allait « lui passer ». Cet homme-là, il faut lui monter une stèle, lui couper le tibia pour le mettre dans un reliquaire. À ce stade-là, ce n’est plus un patron, c’est un saint. Un saint qui, de toute évidence, n’a pas du tout envie de finir martyr sur l’autel de la liberté de la presse, comme son prédécesseur Genestar après sa couv sur les déboires amoureux de Sarkozy, et qui prend donc son mal en patience. Si par hasard néanmoins, le poste de la dame se libérait — une chronique littéraire obscure tous les 15 jours et le droit de lyncher son supérieur à peu près à la même fréquence —, dites-lui que je prends tout de suite. Et pour ce prix-là, ils peuvent même me mettre en couverture en train de pousser la balançoire de mon dernier dans le square d’à côté, je ne dirai rien.
Valérie Trierweiler est une journaliste à Paris Match comme Marie-Antoinette était une fermière à Trianon. Et cette posture peut devenir un chouia agaçante pour tous ceux qui galèrent vraiment à tenter de faire vivre leur famille.
Qu’est-ce qui a bien pu lui déplaire, au fait, dans ce reportage présenté comme une escapade amoureuse ? Une photo de Hollande fêtant la Saint Valentin en string ficelle avec Ségolène ? Pas du tout. On n’y voit que quelques clichés assez posés — tout était semble-t-il préparé —, du « couple » présidentiel traversant les jardins du Luxembourg. Il est vrai qu’entre pardessus foncé, feuilles mortes, dos voûté, air frileux de Madame et calvitie naissante de Monsieur, ils ressemblent à un vieux ménage de Faizant. Cela sent un peu la fin de règne, et quand on sait qu’il y a encore logiquement plus de quatre ans à tirer… Mais il fallait faire quoi ? Soumettre les clichés à qui on sait pour obtenir le nihil obstat ? Officiellement, Paris Match est encore un journal, pas une agence de communication, ça c’est bête.
La faute sans doute à Findus, une autre première dame semble avoir, elle aussi, mangé du cheval : Bernadette Chirac a sèchement « clashé », il y a quelques jours, une journaliste de i>Télé coupable de ne pas être restée dans les clous initialement prévus (le sujet « pièces jaunes »), pour lui demander son avis sur un hypothétique retour de Sarkozy. Mettez-vous à sa place, si les journalistes se mettent à poser des questions qu’on ne leur a pas dictées à l’avance, on ne peut plus compter sur personne.
La femme de René Coty répondait au doux prénom de Germaine. Pas de prétentions à être un top model (« Madame sans gaine », c’était son surnom) ni un esprit supérieur. Mais elle inaugurait les chrysanthèmes et les orphelinats avec tant de simplicité souriante que lorsqu’elle décéda au cours du mandat de son mari, la nouvelle provoqua un élan d’émotion populaire sans précédent.
L’art d’être potiche n’est pas donné à tout le monde : il est vrai que comprendre que cet exercice ingrat et discret est essentiel à la fonction de first lady requiert déjà un peu d’intelligence.