Mais quel parisianisme ! Mais quelle courte vue ! Sur Boulevard Voltaire, on a le droit de ne pas être d’accord avec François Fiévet qui ne phosphore pas plus loin que le périph’! Dans son billet du 10 décembre, il dit non aux étrennes pour les facteurs incivils et gavés de privilèges, pour les pompiers de Paris parce qu’ils sont professionnels.
Nous, bouseux, qui vivons dans la province humide enclavée et n’avons même pas plus de 2 mégas de débit Internet, nous avons encore une vie normale. Où le facteur, loin de l’aquarelle romantique du « café chaud poussé d’une eau de vie », est un type normal qui rend service à des petits vieux isolés et sauve des vies.
Dans mon coin, j’en connais un, facteur : il fait la même tournée rurale depuis des années, poussant jusqu’au bout des chemins sans issue, vers des fermettes pas encore abandonnées. Par habitude, il a le paysage dans l’œil comme un marin connait sa mer et peut prédire un changement de temps soudain là où le baigneur ne voit qu’un calme plat. Ce facteur a son paysage tellement imprimé sur la rétine qu’un jour, sans regarder, une forme inhabituelle alerte son coin de l’œil. Dans ce décor de prés et de haies et de vaches, quand une aspérité timide s’y plante, la pupille accoutumée la voit sans même la regarder. Mais comme il ne l’a pas vue de ses yeux vue, notre facteur continue sa route…
L’information fait aussi sa route de la rétine au cerveau, de l’inconscient au conscient, du doute à la certitude qu’il a bien vu quelque chose d’anormal. Demi-tour, retour dans le chemin et au loin, effectivement, au fond d’un champ, on devine une forme étrange, on dirait une roue. Quelques minutes plus tôt, le facteur avait déposé le courrier sur la table de la ferme, l’exploitante n’était pas là. A moins que… Le facteur saute la haie et rejoint cette roue, celle d’un quad retourné, sous lequel était piégée la pauvre femme. Impossible de soulever l’engin tout seul. Le facteur a appelé — devinez qui — les pompiers ! Des gars et des filles volontaires du canton, connaissant celui-ci tellement mieux qu’un GPS qu’ils sont arrivés aussi vite que nous sommes pressés de leur donner leurs étrennes.
Paris n’est pas la France.