Ce 18 avril 2013, cela fera vingt-cinq ans que Desproges est mort par un « jour de printemps chafouin », ainsi que l’a dit sa femme Hélène. Enfin mort, pas tout à fait, parce qu’il continue de vivre à travers ses textes… Toujours un peu à part, inclassable, à la fois journaliste, chroniqueur, humoriste et « écriveur », terme qu’il avait inventé pour ne pas utiliser celui d’écrivain, le trouvant d’une prétention sans bornes le concernant…
Desproges aurait sans doute détesté les hommages — hypocrites ou non — qui lui seront rendus, en particulier ceux de « comiques » dits « citoyens » se réclamant indûment de son esprit, histoire de parler d’eux-mêmes.
Car, répétons-le, il est toujours vivant et n’appartient à personne. Ses textes sont toujours d’actualité, ses remarques caustiques toujours pertinentes, la bêtise et l’hypocrisie trouvant chaque jour de nouveaux terrains pour s’épanouir…
Quant à la « génération Internet », manifestement elle ne le comprend pas, le prenant au premier degré. Il suffit, pour s’en convaincre, d’aller sur son site officiel et de jeter un œil aux commentaires. Des commentateurs qui confondent ses remarques avec des mots d’ordre ou des slogans. Au point de prendre au pied de la lettre son sketch commençant par : « On me dit que des juifs se sont glissés dans la salle… »
L’esprit de sérieux a tout envahi. La dérision est devenue incompréhensible. Et ne parlons pas du deuxième ou du troisième degré… D’aucuns le justifient en invoquant la crise. Desproges rappellerait que c’est, au contraire, le moment ou jamais de moquer ce qui doit l’être et de s’attarder sur ce qui compte vraiment. Pour lui, l’amour qu’il portait à sa femme et ses filles, l’affection qu’il avait pour ses amis, les jambes des jolies femmes au printemps quand les jupes raccourcissent et la robe rubis incomparable d’un figeac.