De Régine Deforges, disparue la semaine dernière, on ne retiendra guère, comme auteur, que le succès populaire de La Bicyclette bleue, dont les 74 premières pages n’auraient été qu’un démarquage des 195 premières pages d’Autant en emporte le vent… C’est en tout cas ce qu’estima la troisième chambre civile du tribunal de Paris qui, à la suite d’une plainte des héritiers de Margaret Mitchell, condamna dans un premier temps en 1989 Régine Deforges pour « reproduction illicite » du célèbre best-seller américain. Ce jugement fut invalidé par la cour d’appel de Paris l’année suivante, considérant qu’il s’agissait d’une « œuvre nouvelle et personnelle ». Clark Gable et Scarlett O’Hara n’étant plus là pour la démentir, on lui accorde bien volontiers le bénéfice du doute qui, de l’avis de nombreux lecteurs, plane tout autant sur ses talents d’écrivain…
De Régine Deforges, on retiendra plutôt son courage d’éditrice qui, après sa rencontre avec Jean-Jacques Pauvert, décida en 1968 de publier des livres érotiques, surfant sur la vague de la libération sexuelle des héritiers de Marcuse. Pour son premier livre, elle choisit d’éditer Le Con d’Irène de Louis Aragon, qui avait paru sous le manteau, dans une édition limitée, lors de la période surréaliste du Fou d’Elsa. Bien mal lui en prit : le livre fut saisi, Aragon n’ayant jamais reconnu, jusqu’à sa mort, être l’auteur de ces versets érotiques, alors qu’il l’admettait volontiers en privé… Il est vrai que l’intraitable Elsa Triolet veillait au grain, alors qu’Apollinaire ne renia jamais Les onze mille verges qu’on lui attribuait généreusement…
Aujourd’hui, Le Con d’Irène est publié au Mercure de France et figure dans les œuvres complètes d’Aragon à la Pléiade. Plus personne ne doute de la paternité de ce texte aux accents « maldororiens », où l’on passe abruptement d’un bordel d’une ville de garnison à une cuisine de ferme. « Elle s’échauffe, et son amant avec elle, d’un vocabulaire brûlant et ignoble. Elle se roule dans les mots comme dans une sueur. Elle rue, elle délire. Ça ne fait rien, c’est quelque chose, l’amour d’Irène. »
Les exégètes de notre Marc Dorcel littéraire s’interrogent encore sur la pornstar qui lui aurait inspiré ces lignes. Il y a tout d’abord Eyre de Lanux, une dessinatrice d’origine américaine, qui lui préférera – on la comprend, en tout cas littérairement – Drieu La Rochelle. Le poète, désespéré, se serait consolé avec Denise Lévy née Kahn, femme d’un médecin strasbourgeois qu’Aragon fréquentait assidûment… Le bougre, étudiant en médecine, avait en effet été incorporé en 1917 comme brancardier et se trouva stationné quelques mois sur les rives du Rhin, du côté de Roeschwoog dans le Bas-Rhin… Il participa à l’occupation de l’Alsace puis de la Sarre par les troupes françaises en 1918. Celui qui allait plus tard « conchier l’armée française dans sa totalité » y décrocha même une Croix de guerre, lorsqu’il ne se consolait pas entre les bras de son égérie strasbourgeoise. Le Con d’Irène était alsacien, qui l’eût cru ? Même Régine Deforges n’en pipa mot…