Selon la sagesse africaine, « on ne met pas deux crocodiles dans le même marigot ». Alors trois ! Il ne faut même pas y penser. Un marigot, c’est fétide, glauque, putride, mais c’est le domaine du crocodile en chef. Et les jeunes sauriens qui s’avisent de taquiner l’ancêtre, par jeu ou pour lui piquer la place, savent qu’il leur faut du souffle.
Le maître du marigot, il y a deux ans, a fait venir dans le bain de boue un jeunot aux coups de mâchoire légendaires. C’était malin car, face à sa bonhomie rondouillarde et son sens inné de la valse-hésitation, le top-croco a voulu s’adjoindre son exact contraire, histoire que la faune soit bien gardée. Mauvaise pioche : le jeune lézard avait des crocs à rayer le fond du lac. Une petite tape sur le museau de temps en temps, genre « N’oublie pas qui t’a fait crocodile en second ! », s’est bien vite avérée insuffisante pour calmer les ardeurs du jeune, qui ne rêvait que de cuissots de vieux faisandé.
Alors le maître des lieux, grand adepte des combines foireuses, s’est dit : « Et si je lui balançais un junior dans les pattes, ça calmerait ses ardeurs ! » Aussitôt dit, aussitôt fait. Et l’on vit se couler dans la mare, ventre à terre, un caïman-marmot plus vrai que nature, les crocs en pic à glace. À peine installé dans l’eau chaude, voilà notre fougueux nouveau, peu reconnaissant, tout occupé à griffouiller un peu l’écaille du vieux et, dans le même mouvement, à chatouiller les gigots de son devancier.
Agacé, le croco en second prit le parti de s’éloigner et nagea avec nonchalance jusqu’à l’autre rive du marigot, tout là-bas, là-bas : de loin, la voix porte mieux. Alors, on l’entendit maugréer : « Il se prend pour qui, baby-alligator ? J’étais là avant lui, quand même. Pan sur le museau, voilà ce qu’il mérite ! Mais ce n’est pas à moi de le baffer, c’est au vieux, là-bas, qui ne sait plus trop ce qu’il doit faire ; du reste, il n’a jamais bien su ! Et puis, qu’est-ce que c’est que ces histoires où le vieux convie le jeunot au festin en oubliant de m’envoyer un carton d’invitation ! À part faire du bruit en projetant de l’eau partout, qu’est-ce qu’il sait faire, bébé-caïman, hein ? Rien ! Il a fait défricher trois lignes de lianes dans la forêt, mais rien de plus. Et voilà qu’il se met à racoler, maintenant ! C’est le foutoir, ce marigot ! Chacun fait ce qui lui chante ! Ah ! elle est belle, la jungle ! »
Puis, retour indolent vers ses pénates, de l’autre côté du lac. « Tiens, te voici de retour ! » l’accueille le vieux avec un sourire grinçant. « Oh ! loin de toi, je ne survis qu’à demi », rétorque croco en second, l’œil humide de loyauté. Puis, la prunelle mauvaise, il tourne son cou de taureau vers le bambin et, d’une voix sourde, mais parfaitement audible, il lâche : « Casse-toi, pauv’ croco, ou je te transforme en sac à main ! »
PS : ceci est une fable. Toute ressemblance avec des personnes… et patati… et patata.