À quoi bon réparer un objet s’il n’est pas cassé ? Pour une fois, ce proverbe de bon sens nous vient des Anglais. Comme quoi tout peut arriver.
Ainsi, en France, depuis la belle époque médiévale et jusqu’il y a peu, les professions étaient réglementées : pharmaciens, notaires, médecins, croque-morts et… buralistes – métier qui nous occupe aujourd’hui. Mais, depuis ce mardi, les tenants de la carotte – ce losange rouge allongé à la verticale portant le si bon nom de tabac – sont en proie à la manie réformiste de l’actuel gouvernement.
« Le poumon, le poumon ! » lit-on chez Molière. « La réforme, la réforme ! » entend-on chez les Trissotin des temps nouveaux. Sauf que, chez eux, la réforme consiste le plus souvent à réformer ce qui, de longue date, fonctionnait tranquille comme Baptiste, et à ne jamais réformer ce qui devrait l’être.
Depuis le XVIIe siècle, la vente de tabac, donc, est monopole d’État, accordé aux seuls buralistes. Il s’agit d’un privilège ; soit d’une « loi privée », tout comme celle qui régissait jadis le statut des bouilleurs de cru, nos chers fabriquant de gnôle de terroir, et aboli par la République triomphante et égalitaire – à ce sujet, prière de se reporter, une fois de plus, au très roboratif La fête est finie, du camarade Olivier Maulin.
Mais depuis ce funeste mardi, ce petit reste de liberté, issu des temps anciens, devrait disparaître pour cause de grande distribution ; Monoprix et Relay H étant désormais autorisés à commercialiser notre chère herbe à Nicot. Vendre des clopes, pourquoi pas ? Mais ce n’est pas toujours aussi simple, semble-t-il.
De braves buralistes interrogés par nos confrères du Parisien : « Ils sont autorisés à vendre du tabac, alors qu’ils n’ont pourtant fait aucun stage, ni reçu la moindre formation… » « Stage » et « « formation » pour vendre un paquet de cousues ? Si. L’auteur de ces lignes l’ignorait, le lecteur de ces dernières l’apprendra au passage : « Chez nous [un couple gérant un bar-tabac, NDLR], l’un de nous doit obligatoirement rester sur place, nous faisons un stage tous les deux ans, nous payons une licence aux alentours de 4.000 euros… Eux n’ont rien de tout ça ! » Et à quand le permis pour s’en aller pisser dans les futaies ou de caguer dans son jardin ?
Il est un fait que, depuis quelques années, la fréquentation de cette grande distribution qui saccage nos paysages est en sévère baisse. D’où son nouvel appétit pour les centres-villes, là où ils font crever les derniers petits commerces ayant eu l’outrecuidance de résister au tsunami socio-économique incarné par ces grands humanistes incompris que sont des Michel-Édouard Leclerc et autres malfaisants du même acabit.
Comme il est fréquent des lois liberticides, on les fait passer en douce pendant les vacances d’été. Qui du pot de fer et de celui à tabac triomphera ? On verra ça à la rentrée.
En attendant, un bar ferme tous les jours en France. Gag : un marchand de tabac chez lequel il est interdit de fumer… Cette logique technocratique et hygiéniste est plus que poilante. Un peu comme le chaland de passage entrant dans un bobinard : il paye pour emmener Popaul au cirque, mais rentre chez lui sur une jambe et la queue sous le bras.
Certes, on ne changera peut-être pas ce monde. Mais ce monde jamais ne nous changera. Ou alors, ce serait vraiment à désespérer. Chers amis et amies, à la rentrée !