« Est-ce que vous êtes coureur… Avez-vous fait le Tour ? », chantait ce matin, sur mon gramophone un peu fatigué, le truculent Bourvil dans son hymne à la bicyclette. Un hymne mille fois célébré par les écrivains recensés par mon compatriote Benoît Heimermann dans son livre Ils ont écrit le Tour !, rappelé fort opportunément par Jean-Claude Lauret ces jours-ci. Un hymne pourtant sali par tant de Lance Armstrong ou autres forçats du chronomètre à tout prix qui ont enlevé tout panache à un Tour dont nombre de coureurs hauts en couleur ont écrit la légende…
Parmi eux, mon ineffable compatriote (encore…) Roger Hassenforder, appelé plus communément « Hassen » pour les oreilles francophones, moins connu que ses contemporains Bobet ou Anquetil, mais tout aussi talentueux… « La classe à l’état pur », disait de lui Félix Lévitan, l’emblématique directeur du Tour de France. Mais avec un nom à coucher dehors, Hassen, s’il fut un coureur brillant et plein de panache, a surtout marqué le monde du cyclisme par ses quatre cents coups, ses facéties, son extravagance de zozo alsacien. Venu au cyclisme, m’avoua-t-il un jour dans son bistrot de Kaysersberg… pour régler ses dettes de jeu ! Maillot jaune dès son premier Tour de France en 1953, sa première année chez les pros, Hassenforder était le boute-en-train du peloton. Se dopant volontiers au schnaps, jamais à court d’idées pour animer la course, flambeur et querelleur – une algarade avec Jacques Anquetil lui valut six mois de suspension (plus classe que le dommage quand même…) en 1957 –, Hassen a sans doute écrit les pages les plus truculentes du Tour de France.
« L’as Hassen », comme l’avait surnommé Antoine Blondin, malgré ses frasques imprévisibles, avait tout de la trempe d’un champion. Jacques Goddet avait salué en ces termes sa première victoire d’étape : « Avec cet Alsacien frénétique, c’est un tremblement de terre qui a secoué le Tour… » Aujourd’hui, les séismes ne sont plus que des affaires de dopage à répétition, et des étapes souvent sans panache, tristounettes où les coureurs se blottissent les uns contre les autres comme des moutons, pour se dissoudre dans l’anonymat d’un troupeau qui court après la caravane publicitaire. Quand ils ne plongent pas le nez dans leur smartphone, twittent ou « facebookent » avec leur coach mental qu’ils retrouvent dans leur chambre climatisée… Il est loin le temps où les coureurs rentraient à l’hôtel pour laver eux-mêmes leur maillot, cuissard et socquettes, en les faisant tremper dans leur baignoire. Aujourd’hui, à l’heure du soupçon et du dopage, ils lavent leur linge sale en famille… Hassen, reviens, ils sont devenus trop nuls, ces franchouillards du peloton !