Riche et long week-end que celui du 3 au 5 avril, qui nous aura donné « beaucoup de belles choses à partager ensemble », comme on dit de manière pléonastique dans les églises conciliaires et conciliantes avec notre temps. D’abord les chocolats, évidemment. De Roubaix à Brignoles et de Brest à Mulhouse, on s’en est mis jusque-là. Les familles du XXIe siècle se sont recomposées pour l’occasion, autour de la bouffe, comme il sied ; il paraît qu’en Angleterre, les rayons chocolat des supermarchés étaient vides dès la semaine dernière. Chez nous, je ne sais pas ; rien ne me surprendrait. Des tombereaux de mélanges pleins de sucre et de gras ont déferlé sur la France ravie, on ne sait pas pourquoi, mais enfin, c’est la fête des chocolats, quoi. Une amie institutrice m’expliquait, d’ailleurs, que c’était comme ça qu’elle présentait l’affaire à ses élèves musulmans, dont la religion de paix et de lumière n’aurait pas toléré d’autre explication pour justifier les jours fériés. La coexistence multiculturelle pacifique enrichie en fèves de cacao.
Ensuite, le week-end prolongé, bien sûr. Trois jours à se la couler douce, sans même poser de RTT. Vendredi soir, on fait les valises, samedi matin on quitte le pavillon à bord de la voiture même pas finie de payer, on s’envole avec ses 2,01 enfants issus de 3,01 mariages, sur l’autoroute de la paresse. On s’arrêtera sur les coups de midi manger des sandwichs rances dans des emballages plats, sur une aire bondée, pleine de gens qui nous ressemblent. Ce sera la liberté individuelle ; on respirera à pleins poumons, sauf le petit Fiorenzo, 8 ans, qui est resté à l’arrière de la voiture pour jouer avec son smartphone. De toutes façons, gros comme il est, il lui faudrait un quart d’heure pour aller dégourdir ses jambons dans leur survêtement neuf.
Et puis, dimanche, soir de match. PSG-OM, en plus. Noël après Noël. En revenant de chez la grand-mère, à qui les enfants ont tapé deux ou trois billets en échange d’un ou deux baisers mous, on n’oubliera pas d’acheter des bières et d’appeler les potes. La crise de foie se dissoudra dans le houblon, et lundi matin, on laissera tout le monde dormir jusqu’à midi. Sauf si l’OM gagne. Ou le PSG. Enfin, dans l’un des cas, si mémère la ramène, elle prendra une trempe. Qu’elle ait mis ses bigoudis chauffants ou pas.
Au-dessus de tout ça, ou à côté, il y a une poignée de gens, dont tout le monde se moque (au double sens du mot : indifférence et ironie), et qui se sont couchés tard samedi, ou se sont levés tôt dimanche. Ils profitent des dernières années où il est possible, en France, d’aller à la messe sans se cacher, de se dire chrétien sans être poursuivi, de donner à ses enfants des prénoms qui existent dans notre calendrier traditionnel, de fêter la résurrection du Christ sans que l’on se prenne un anathème ou… un cocktail molotov. Une poignée de chrétiens, en somme, sans doute tièdes, peut-être distraits, mais conscients d’être aimés et d’avoir une mission.
Et bien au-dessus, tellement au-dessus de tout cela, il y avait, il y aura, il y a Celui qui est mort et ressuscité pour tous ces gens. Sans rien attendre que de l’amour et de la prière, et sachant sans doute qu’ils Lui préféreraient quand même la deuxième mi-temps. Parce que c’est bien cela, la raison de tout ce chocolat, de toute cette foule inerte et satisfaite, de ce week-end de trois jours : Jésus est ressuscité. À tout jamais. Et cela suffit à ne pas désespérer !