« …La musique qui marche au pas, cela ne me regarde pas ! », chante encore l’ami Georges, dont je partage étonnamment, en ce 14 Juillet républicain, l’antimilitarisme délicieusement désuet de son époque.
Mais à travers cette chanson un peu désenchantée, Brassens exprime exactement ce que je ressens ce matin, à mon patriotisme défendant ! Rien qu’à l’idée de subir la nièce de Drucker ou l’inénarrable Jean-Claude Narcy, je retourne grognon sous la couette. Et puis, ça va être un sacré tunnel ce défilé, avec toutes ces délégations étrangères – drapeaux du Vietnam communiste et du FLN algérien entre autres – qui trottineront au pas cadencé, copains comme cochons, devant nos hiérarques socialistes, béats d’admiration internationaliste. Basta de cette pantalonnade imposée !
Plus tard, si Morphée me libère enfin, je rallumerai la télé pour l’arrivée martiale des casoars, marsouins, et autres képis blancs, sapeurs de la Légion que la foule plébiscite chaleureusement chaque année. Je me féliciterai des sifflets qui salueront le départ du comique-troupier de l’Elysée. J’oublierai même que la prise de la Bastille, le 14 juillet 1789, fut ce jour maudit où la Révolution française s’est emparée d’une prison où l’on ne trouva que « en fait de victimes de l’absolutisme, sept prisonniers, dont quatre faussaires, deux fous et un débauché ». (Jean Sévilla, Le Figaro).
Les Besserwisser (donneurs de leçon, en allemand) me rétorqueront qu’officiellement, ce n’est pas le 14 juillet de « l’an de grâce » 1789 que l’on célèbre en ce jour bénit, mais celui de l’année suivante, la première « Fête de la Fédération » le 14 juillet 1790. Elle deviendra fête nationale chômée et fériée le 6 juillet 1880, par décret de la IIIe République, en mal de symboles révolutionnaires.
Je ne disserterai pas plus avant sur ce choix, ne portant guère la « Gueuse » dans mon cœur, encore que la grande majorité de ceux qui ont combattu la République depuis 1789, étaient plus proche des gueux de la chouannerie que des bourgeois anoblis ou des petits marquis émigrés! Aussi vais-je, en guise de remontant, à l’heure de l’apéro avec mon voisin royaliste, visionner pour la énième fois le documentaire-hommage que la télévision grecque vient de consacrer au roi Paul de Grèce, disparu il y a 50 ans. Son fils Constantin II, fut le dernier roi des Hellènes, que l’arrivée des colonels allait contraindre à l’exil, alors qu’il tenta de les renverser fin 1967. La junte d’opérette de Papadopoulos le déposera officiellement, le 1er juin 1973, l’accusant d’avoir fomenté une insurrection dans la marine depuis son exil romain. La République est proclamée mais les Grecs ne lui coupèrent pas la tête pour autant : en 1974, ils confirmèrent par referendum l’abolition de la monarchie.
Les choses auraient sans doute été différentes si la famille royale grecque n’avait pas été de sang barbare, d’origine étrangère. Par son père Paul Ier et par sa mère, Frederika de Hanovre, Constantin est apparenté en effet à la plupart des maisons royales européennes et descend de la reine Victoria. Sa sœur est la reine Sofía d’Espagne, l’épouse de l’ex-roi Juan Carlos.
Ce qui n’empêche pas les anciens de « mon » île de regretter parfois le temps bénit du bon roi Constantin, toujours plébiscité à l’état-civil pour les prénoms masculins. Au café un peu décati du village, les nostalgiques de Constantin trinquent volontiers à sa santé, avant de partir dans un immense fou rire quand je rappelle mon berger belge, répondant joyeusement au malicieux nom d’Obama… Je leur explique qu’ en vertu d’une vieille tradition royaliste, la coutume veut que l’on donne à son chien en France, le patronyme du président de la République. Et que l’appeler Hollande, le bouffon de la République, aurait sans doute été désobligeant pour… mon fidèle compagnon !