Fin octobre est sorti sur les écrans Stars 80, un film de Frédéric Forestier, qui met en scène deux requins du show-biz qui, pour se refaire, ont l’idée de faire remonter sur scène les Stars oubliées des années 80. A l’affiche, dans leur propre rôle, les Lio, Jean-Luc Lahaye, Jeanne Mas, Peter et Sloane, François Feldman, Sabrina, et compagnie. Dans le même ordre d’idées, on trouve dans les cinémas ce mercredi 7 novembre L’air de rien, de Grégory Magne, autour de et avec Michel Delpech. Le chanteur joue à lui-même pourchassé par le fisc. Et nous voilà repartis dans le Loir-et-Cher et les années 70.
« Back to the trees », disait homo sapiens quand il songeait à ses grands-parents singes… Nous, nous entretenons la nostalgie des Trente glorieuses, en route vers les Stones, les Beatles, les yéyés et salut les Copains, soit un temps où l’on croyait à la rédemption par la bagnole, le formica et le salon des arts ménagers.
D’autres, soit qu’ils s’accrochent, soit qu’ils laissent filer avec élégance, n’ont pas eu à grimer dans la machine à remonter le temps. En fait, ils ne sont jamais descendus du podium. C’est le cas de Françoise Hardy, la grande fille aux cheveux raides, vraie belle sans artifices qui murmurait de sa voix rauque « Comment te dire adieu… ». Une fausse nonchalante, déliée et élégante, qui continue de nous séduire comme en passant. Elle nous revient ces jours-ci avec un disque et un roman, « L’amour fou » (Albin Michel). Toujours aussi belle, tranquille, la voix inchangée, elle vieillit sans artifices et le moins que l’on puisse dire, c’est que tous les garçons et les filles de son âge n’ont pas son charme. Johnny Hallyday, par exemple, qui aura bientôt l’air d’une momie bionique à force de se faire tirer la peau et rafistoler les rouages.
Un Johnny qui nous use autant qu’il est usé d’avoir abusé pour ne jamais lâcher la branche. Dix fois mort et enterré, dix fois ressuscité, dix fois quittant la scène les pieds devant pour y revenir en gueulant plus fort encore, on n’en peut plus de le voir s’accrocher à nos basques. D’autant qu’il est dangereux, à sa façon.
C’était une nuit de 2009, en ces jours où tout le monde peaufinait la nécro de monsieur Smet sur fond de bataille avec le Dr Delajoux, espérant la dépêche finale qui ferait grimper les ventes. Le feu a pris dans un vieil immeuble parisien de la rue Saint-Denis, embrasant comme une torche les derniers étages. Le bulletin de santé du chanteur était alarmant, on l’avait dit au JT de 20 heures. Alors la mémé du quatrième a allumé des cierges, s’est agenouillée sur son prie-Dieu et a entrepris de réciter une série de Pater et d’Ave pour sauver son Johnny. Le sommeil l’emportant, l’attelage s’est cassé la gueule. Les cierges ont mis le feu aux rideaux, la maison a brûlé.
Johnny est toujours là. Pas les voisins du dessus.
aux éditions Actes Sud.[/ref], prix prestigieux qui fait toujours deux heureux : l’auteur, il va de soi, et son éditeur défrayent la chronique littéraire. Ils ont gagné à la loterie, emporté le jackpot.
Soyons sérieux, il s’agit bel et bien d’une véritable loterie où la roue est de plus en plus truquée.
La rentrée littéraire de septembre voit débouler quelque 700 romans. Ce chiffre, pour imposant qu’il soit, est un bouchon flottant sur la marée des 3 000 à 4 000 romans publiés au cours de l’année. Comment résister à une telle avalanche ?
Jusqu’à ces dernières années, il était convenu que la guerre des Prix était une pure fiction.
Celle-ci pouvait tromper un public peu rompu aux arcanes du petit monde de l’édition. Il y avait la bande des trois grands, Gallimard-Grasset-le Seuil. Le gratin germanopratin se repassait le mistigri. Les responsables des maisons d’édition négociaient avec âpreté : il s’agissait de partager le gâteau. Il y avait, à côté du Goncourt, le Fémina, le Renaudot, le Médicis, l’Interallié, le Grand Prix de l’Académie française, pour ne citer que les plus célèbres.
Il faut savoir qu’un peu plus de 2 000 prix sont décernés chaque année en France. Un véritable inventaire à la Prévert. Dans cet univers mercantile, vingt Prix se révèlent véritablement porteurs. Parmi ceux-ci, le Prix des libraires, celui des Maisons de la presse, méritent la considération. Le Goncourt des lycéens retient en particulier l’attention en échappant encore à ces manœuvres tortueuses. Les jouvenceaux y tirent la barbe des notables confortablement installés dans leurs certitudes et leurs connivences.
Une connivence éditoriale devenue si flagrante qu’elle commençait à éroder la réputation de qualité dont se vantait tout ce petit monde. On ouvrit donc la porte aux petits visiteurs. Même les fausses guerres imposent des stratégies. L’opération fut faite avec l’attribution du Goncourt en 2004 à Actes Sud. La bande des trois rendait ainsi hommage à un véritable éditeur qui traquait sans relâche la qualité des textes en prenant bien des risques financiers.
(Quai Voltaire).